Lei Seca

Encontraram-se as quatro no bar preferido de uma delas. Quatro mulheres de trinta, desacompanhadas. E não era por falta de beleza não. Todas eram bonitas.

Descorriam sobre os relacionamentos de hoje em dia. A mais alegre narrava a noite anterior que passou com um daqueles que a gente sabe que não vai dar em nada. E nem quer que dê.

A mais moça contava com os olhos curiosos de criança o final súbito de mais uma relação prematura cujo nome nem foi possível dar. Bebeu um gole de cerveja e engoliu a dúvida, gelada. As quatro, embora com 30, não tinham uma resposta. Desconfiavam que a culpa haveria de ser do poema que ela, mulher,escreveu para o covarde.

A mais deprimida delas que chegou do trabalho só queria beber uma cerveja e encontrar um príncipe num pântano para sapos. Já tinha beijado muitos mas nunca os viu mudar. Eles pulam. Culpados sejam os autores dos contos de fadas!

A mais sábia, anunciou a partida. Aquele não era o dia. Mulher que é, ela conseguia pressentir...

Homens tem serventias, é certo. Mas não é possível serví-los nem um sanduíche pela manhã que eles vão embora correndo. Não se sabe para onde.

Homens tem serventias, é certo. Mas não se pode afagar os cabelos, beijar as bochechas, telefonar...

Tem serventia, desde que não nos arrisquemos a amá-los.

Do que se escondem? O que evitam? O que não querem de nós?

As três saíram do bar sem respostas mas com álcool na cabeça. Era preciso fugir à tempo da lei seca na qual vivem as mulheres de trinta. E como se sabe, é ela quem nos espreita no caminho de casa.